DOCE


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Doce son los meses que miran silentes

al paso de las cuatro estaciones.

Doce  los elegidos  en la última cena.

Doce los años encerrados en el baúl

que velan los pasos y van muriendo de pena.

Doce suspiros marcados por un reloj acompasado.

Doce las velas que chispean el vino decantado

teñido de rojo y de olvido.

Doce, mana  el arcano del cometido

y doce eran las tribus de Israel.

Doce las horas del medio día

que requeman el  cálido verano

sediento de paz y un poco de miel.

Doce del año apocalíptico

que mutila el templo mítico

y enciende el altar de la nueva era

Eduardo Sastrías

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